Hoje vi um casal a despedir-se prolongadamente à porta do metro. Seguiu cada um para seu lado. Passados poucos segundos, ele volta para trás a correr, agarra-a e dá-lhe outro longo beijo.

Já não andava de metro há algum tempo. Nem reparava nas pessoas.

Não gosto de reparar no rosto das pessoas que aguardam o mesmo metro que eu. Dá-me sempre aquela sensação premonitória de tragédia. Lembra-me aqueles filmes em que explodem aviões e autocarros; onde, em jeito de prelúdio, nos dão sempre a conhecer os rostos e as vidas e as virtudes das pessoas que poucos minutos depois morrem lentamente carbonizadas num acidente qualquer.



(Se este post tivesse um título, chamar-se-ia A Pequena Burguesa Sem Carro, ou o Flash Back da Ex-Estudante, que, não obstante, ainda frequenta a Faculdade e Como Tal Precisa de Deslocar-se periodicamente à Grande Cidade, e, consequentemente, utilizar Transportes Públicos que lhe Despertam as Adormecidas Pseudo Patologias Sociais Pequena Burguesa).

Nota de rodapé que me leva a outra angústia existencial, esta, a de ser provinciana.

Ninguém liga aos provincianos e aos encantos das piquenas aldeias piscatórias à beira mar plantadas.

E assim foi o meu regresso ao metro, em regime de hora-de-ponta, tudo certinho, tal qual como se fosse outro dia qualquer dos últimos quatro anos. Esse grande buraco claustrofóbico que atravessa a Cidade.

Continua a haver gente a tocar música, a ouvir música, a ler livros, a desenhar os outros, a transportar enormes e suspeitos instrumentos musicais dentro de enormes e suspeitos sacos pretos. Está tudo bem.