Nunca mais cozinho caracóis.

Foi a primeira e última vez.
Não é para mim.
Ter que controlar a temperatura de um genocídio.
Vê-los (ouvi-los) em pânico dentro da minha panela, na minha cozinha. Às minhas mãos.
Definitivamente.
Degladio-me contra a vontade de os salvar, atirar a panela ao chão e, em pranto, beijá-los a implorar perdão.
Daqui para a frente, mortinhos, faxavor, já na travessa, prontos a comer.